domingo, 21 de octubre de 2012
sábado, 22 de septiembre de 2012
Mi viejo que era un quinielero de aquellos, se jugaba la vida en cada número, en estos días (setiembre del 2012) estaría cumpliendo 90 años, va esta poesía de homenaje
Jugaba a la quiniela
TENGO
UN NÚMERO QUE NO VA A FALLAR
porque
allí estaba su Itaca
En
esa tierra él plantaba árboles
criaba
muertos
hacía
música con latas de almacenero
Cada
tarde
cuando
el mundo hacía sus exámenes de conciencia
mi
padre salía para el quiosco
como
Colón
convencido
iluminado
sabiendo
que tenía los mapas del Atlántico
mientras
guardaba en el más estricto secreto
la
cifra que la Kavala le había encomendado
Al
veintitrés o al sesenta y uno
daba
igual
él se
jugaba el jornal
la
ganancia
el
pan nuestro de cada día
Mi
madre lo dejaba hacer
hacía
centurias que la había convencido
de
que tenía un ángel que le dictaba en sueños
los
números que traían el nuevo Belén
Muchas
veces festejamos con turrones
pan
dulce, sidra
aunque
la navidad estuviera lejos
y
nuestra religión nada tenía que ver con Jesucristo
Otras
muchas
otras
comimos
papelitos
arrugados
sucios
con
el catorce a los diez
o el
noventa y seis a la cabeza
martes, 4 de septiembre de 2012
CUANDO PIENSO A MI MISMO MUERTO
Cuando
pienso en mi mismo muerto…
alguien
tendrá que tirar los calzoncillos sucios y también los limpios
Charles Bukowski
Si llamarán al Sr. Cura
o lo dejarán tranquilo almorzando en su sacristía
o en alguna otra tierrita que meen los gatos
lo entiendo
créame que lo entiendo
con cierto placer malsano
y una mano anónima me sacará de la guía
sin moverse ni un
rulo
tampoco el arzobispo
pero ya no me importa
Esa noche escucharé nuevos ruidos
y conozco el barrio
alguien dirá para sí
mientras chupa unos mates
“por fin se murió
este viejo de
mierda”
domingo, 29 de julio de 2012
EL TIGRE
¿Qué hiciste de aquel tigre?
Juan Gelman
Tiene
más de diez rayas en su lomo
ya no
lo engañan los granitos
ni la
leche tibia de su madre
se le
ha vuelto profunda como un árbol
come
otras carnes
sueña
otros sueños
Mató
lo que tenía que matar
profetas
falsos como billetes de ocho pesos
camaleones
de lengua larga
ratas
del zanjón
burócratas
con sífilis
mujeres
de cuatro pechos
te
quiebra la columna
o te
llena de pájaros el pecho
y las
historias de la noche le aburren
y un
sol distinto
sábado, 7 de julio de 2012
PROGRAMA DE RADIO NACIONAL
Este programa sobre Negradas, de radio Nacional, lo hicimos junto a Etelvina Flores, Irma Loyola y el Presidente de la Biblioteca P. Arce Alfredo Verzi
Aquí podés escuchar música de Negros, poesías recitadas en vivo y algunas reflexiones sobre la africaneidad en América, en nuestra historia y en nuestro presente
http://dl.dropbox.com/u/80957743/biblioteca%20popular%20pedro%20arce%2025-5-12.mp3
Aquí podés escuchar música de Negros, poesías recitadas en vivo y algunas reflexiones sobre la africaneidad en América, en nuestra historia y en nuestro presente
http://dl.dropbox.com/u/80957743/biblioteca%20popular%20pedro%20arce%2025-5-12.mp3
domingo, 1 de julio de 2012
No me pidas que me muera contigo
Estos escritos nacieron de acompañar a mi padre en
su proceso de enfermedad, decadencia y muerte.
Más allá de mi historia personal estas palabras son
una reflexión sobre los sentimientos que nos despiertan la muerte y el desafío
de quedarnos vivos
Link para bajar el libro
https://www.dropbox.com/s/e8hu2096mqm8hlf/No%20me%20pidas%20que%20me%20muera%20contigo.pdf
viernes, 22 de junio de 2012
LA QUINTRALA
"Tiene la costumbre doña Catalina, La Quintrala, de cometer semejantes delitos como constan largamente probados en las causas criminales que actualmente están pendientes por la Real Audiencia de las que resultan más de cuarenta muertes que todas están probadas y comprobadas con las señales de azotes y quemaduras que en toda la gente de sus servicios ha hecho la dicha doña Catalina, que toda su vida ha cometido así en personas libres como en los indios de su encomienda...".
Acta del Juicio de la Real Audiencia . 1660
Desde el fondo de la historia te convoco
Doña Catalina de los Ríos y Lisperguer
dueña y señora de Huarpes, Mapuches, Negros,
yanaconas, mitayos y peones libres
Convoco tu fantasma
tu memoria
la sangre derramada
Convoco los fantasmas de los negros Julián y Lorenzo
de los indios Juan, Agustín, Jordanillo, Ignacio
tus perros de presa
tus torturadores
tus personeros de la muerte
Les daba doble comida por el trabajo sucio
destruidos desde siempre no temían destruir
muertos en vida gozaban matando
Convoco a tus víctimas: Rufina, la negra
y Pascual mulato
y la mulata Herrera
y el pequeño cholillo Alonso de ocho años
y la negrita Catana
y María la mestiza
y Constanza india libre
y tantos otros que no quedaron en las actas,
de los cuales solos los cerros
y las piedras han conservado sus lamentos
Y aunque en vida te libraste de la justicia
y la ley no te pudo tocar
hoy te invoco y te condeno
No te salvarás
no te salvarán
nadie
ni tu parentesco con el Gobernador
ni tus donaciones al Cabildo
ni tus acomodos con el Virrey
ni tus arreglos con la Real Audiencia
no te salvarán las veinte mil misas que mandaste a pedir en tu testamento
tampoco las quinientas comuniones por el alma de tus víctimas
ni siquiera el hábito de los Agustinos con que te enterraron
Nada ni nadie te salvará
de esta memoria trágica con que te invoco.
De mi libro LOS HIJOS DE HUAR. Historia poética de los Huarpes
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