Mi viejo que era un quinielero de aquellos, se jugaba la vida en cada número, en estos días (setiembre del 2012) estaría cumpliendo 90 años, va esta poesía de homenaje

TENGO UN NÚMERO QUE NO VA A FALLAR

 

Jugaba a la quiniela

porque allí estaba su Itaca

 

En esa tierra él plantaba árboles

criaba muertos

hacía música con latas de almacenero

 

Cada tarde

cuando el mundo hacía sus exámenes de conciencia

mi padre  salía para el quiosco

como Colón

convencido

iluminado

sabiendo que tenía los mapas del Atlántico   

mientras guardaba en el más estricto secreto  

la cifra que la Kavala le había encomendado

 

Al veintitrés o al sesenta y uno

daba igual

él se jugaba el jornal

la ganancia

el pan nuestro de cada día

 

Mi madre lo dejaba hacer

hacía centurias que la había convencido

de que tenía un ángel que le dictaba en sueños

los números que traían el nuevo Belén   

 

Muchas veces festejamos con turrones

pan dulce, sidra

aunque la navidad estuviera lejos

y nuestra religión nada tenía que ver con Jesucristo

 

Otras

muchas otras

comimos papelitos

arrugados

sucios

con el catorce a los diez

o el noventa y seis a la cabeza