CUANDO PIENSO A MI MISMO MUERTO

 

                                            Cuando pienso en mi mismo muerto…

                                                  alguien tendrá que tirar los calzoncillos sucios y también los limpios

                                                                              Charles Bukowski

 

 Discutirán si con tres o cuatros velas

 

Si llamarán al Sr. Cura

o lo dejarán tranquilo almorzando en su sacristía

 

Si será en el cementerio de Guaymallén

o en alguna otra tierrita que meen los gatos

 

“No tengo ganas de ir” dirá alguno

lo entiendo

créame que lo entiendo

 

Otro ojeará  mi biblioteca

con cierto placer malsano

 

Los de renta me tendrán que borrar de su lista

y una mano anónima me sacará de la guía

 

Algún abogado se frotará las manos

 

Las estadísticas seguirán como siempre

sin moverse  ni un rulo

 

El diario los andes no pronunciará mi nombre

tampoco el arzobispo

pero ya no me importa

 

Esa noche escucharé nuevos ruidos

y mientras me acomodo

 

y conozco el barrio

alguien dirá para sí

mientras chupa unos mates

“por fin se murió

         este viejo de mierda”