viernes, 19 de julio de 2013


UN PÁJARO CANTA EN MI CUERPO

 

 

                                                                         Un pájaro canta en mi cuerpo

                                                                                                            Ramón Plaza

 

Lo conocí en el útero

lo bebí en los pechos de mi madre

creció con mis zapatos

 

Canta desde siempre

antes de que yo naciera

 

El cantó

por los labios de mis ancestros

 

Canta en la noche de mis miedos

en el agua turbia de mi tristeza

en esa soga que me ahorca

llamada soledad

 

Canta en mis días con sol

por mis manos canta

 

En mis ojos él muestra su voz

 

Cuando duermo él entona

cuando callo

su trueno afina

 

 

Es el pájaro

más pájaro que me acompaña

 

No lo han podido callar

no lo he podido callar

 

Cuando yo muera

él seguirá cantando

martes, 12 de febrero de 2013


LOS HIJOS DE HUAR




Libro presentado por Osvaldo Bayer el 10 de abril de 2011


https://www.dropbox.com/s/4cuz9gqm7bxfwn3/Los%20Hijos%20de%20Huar.pdf

Link para descargar Los Hijos de Huar



 
El día de la presentación junto a Osvaldo Bayer y mi familia

domingo, 3 de febrero de 2013

LO QUE GUARDAMOS EN EL ROPERO





                                                                      “¿Quién no tiene un caníbal en su casa?”

                                                                                                      Belgrano Rawson

 

¿Quién no se ha comido

 dos o tres homo sapiens?

 

¿Quién no ha cortado cabezas

las ha reducido

y se ha comido las coyunturas de algún adversario?

 

¿Quien no ha sacado a pasear a su asesino

y le ha prestado su pico y su pala

para que no le falte el trabajo?

 

Es fácil proclamarse vegetariano

recitar las verdades del Buda

subirse al trampolín del Evangelio

hamacarse en el sillón de los santos

 

Es muy sencillo pregonarse iluminado

vestirse de monaguillo

saludar en los velorios

 

Pero mientras compramos el boleto del pacifismo

 el caníbal

que guardamos en el ropero

nos mira tras las cortinas

y se ríe

mientras masca sin pene ni culpa

una pierna de mujer

unas tetas de matrona

o los sesos al vino blanco

de su muy querido jefe

lunes, 19 de noviembre de 2012


 

CAMBALACHE

 



Cambio ojo por cerradura

cuerdos por desquiciados

mis cinco dedos

por un revolver cargado de ternura

 

Esta piedra que empuño cambio

por amapolas que no conozcan la muerte

 

Cambio este calzoncillo viejo

por un río con pájaros

estas latas por un hueso

esta boca por un rinoceronte equilibrista

este oxígeno por un fuego que me empape

 

Cambio esta guerra

esta historia

estos labios

por una primavera que adelante

y un puñado de árboles

que sepan amasar

los cascotes que me van naciendo

 

 

 

 

 

 

 

 

sábado, 22 de septiembre de 2012

Mi viejo que era un quinielero de aquellos, se jugaba la vida en cada número, en estos días (setiembre del 2012) estaría cumpliendo 90 años, va esta poesía de homenaje


TENGO UN NÚMERO QUE NO VA A FALLAR



 
Jugaba a la quiniela

porque allí estaba su Itaca

 

En esa tierra él plantaba árboles

criaba muertos

hacía música con latas de almacenero

 

Cada tarde

cuando el mundo hacía sus exámenes de conciencia

mi padre  salía para el quiosco

como Colón

convencido

iluminado

sabiendo que tenía los mapas del Atlántico   

mientras guardaba en el más estricto secreto  

la cifra que la Kavala le había encomendado

 

Al veintitrés o al sesenta y uno

daba igual

él se jugaba el jornal

la ganancia

el pan nuestro de cada día

 

Mi madre lo dejaba hacer

hacía centurias que la había convencido

de que tenía un ángel que le dictaba en sueños

los números que traían el nuevo Belén   

 

Muchas veces festejamos con turrones

pan dulce, sidra

aunque la navidad estuviera lejos

y nuestra religión nada tenía que ver con Jesucristo

 

Otras

muchas otras

comimos papelitos

arrugados

sucios

con el catorce a los diez

o el noventa y seis a la cabeza

 

 

martes, 4 de septiembre de 2012

CUANDO PIENSO A MI MISMO MUERTO



 
                                            Cuando pienso en mi mismo muerto…

                                                  alguien tendrá que tirar los calzoncillos sucios y también los limpios

                                                                              Charles Bukowski

 

 Discutirán si con tres o cuatros velas

 

Si llamarán al Sr. Cura

o lo dejarán tranquilo almorzando en su sacristía

 
Si será en el cementerio de Guaymallén

o en alguna otra tierrita que meen los gatos

 
“No tengo ganas de ir” dirá alguno

lo entiendo

créame que lo entiendo

 
Otro ojeará  mi biblioteca

con cierto placer malsano

 
Los de renta me tendrán que borrar de su lista

y una mano anónima me sacará de la guía

 
Algún abogado se frotará las manos

 
Las estadísticas seguirán como siempre

sin moverse  ni un rulo

 
El diario los andes no pronunciará mi nombre

tampoco el arzobispo

pero ya no me importa

 

Esa noche escucharé nuevos ruidos

y mientras me acomodo
 
y conozco el barrio

alguien dirá para sí

mientras chupa unos mates

“por fin se murió

         este viejo de mierda”