CAMBALACHE

 

Cambio ojo por cerradura

cuerdos por desquiciados

mis cinco dedos

por un revolver cargado de ternura

 

Esta piedra que empuño cambio

por amapolas que no conozcan la muerte

 

Cambio este calzoncillo viejo

por un río con pájaros

estas latas por un hueso

esta boca por un rinoceronte equilibrista

este oxígeno por un fuego que me empape

 

Cambio esta guerra

esta historia

estos labios

por una primavera que adelante

y un puñado de árboles

que sepan amasar

los cascotes que me van naciendo

 

 

 

 

 

 

 

 

Mi viejo que era un quinielero de aquellos, se jugaba la vida en cada número, en estos días (setiembre del 2012) estaría cumpliendo 90 años, va esta poesía de homenaje

TENGO UN NÚMERO QUE NO VA A FALLAR

 

Jugaba a la quiniela

porque allí estaba su Itaca

 

En esa tierra él plantaba árboles

criaba muertos

hacía música con latas de almacenero

 

Cada tarde

cuando el mundo hacía sus exámenes de conciencia

mi padre  salía para el quiosco

como Colón

convencido

iluminado

sabiendo que tenía los mapas del Atlántico   

mientras guardaba en el más estricto secreto  

la cifra que la Kavala le había encomendado

 

Al veintitrés o al sesenta y uno

daba igual

él se jugaba el jornal

la ganancia

el pan nuestro de cada día

 

Mi madre lo dejaba hacer

hacía centurias que la había convencido

de que tenía un ángel que le dictaba en sueños

los números que traían el nuevo Belén   

 

Muchas veces festejamos con turrones

pan dulce, sidra

aunque la navidad estuviera lejos

y nuestra religión nada tenía que ver con Jesucristo

 

Otras

muchas otras

comimos papelitos

arrugados

sucios

con el catorce a los diez

o el noventa y seis a la cabeza

 

 

CUANDO PIENSO A MI MISMO MUERTO

 

                                            Cuando pienso en mi mismo muerto…

                                                  alguien tendrá que tirar los calzoncillos sucios y también los limpios

                                                                              Charles Bukowski

 

 Discutirán si con tres o cuatros velas

 

Si llamarán al Sr. Cura

o lo dejarán tranquilo almorzando en su sacristía

 

Si será en el cementerio de Guaymallén

o en alguna otra tierrita que meen los gatos

 

“No tengo ganas de ir” dirá alguno

lo entiendo

créame que lo entiendo

 

Otro ojeará  mi biblioteca

con cierto placer malsano

 

Los de renta me tendrán que borrar de su lista

y una mano anónima me sacará de la guía

 

Algún abogado se frotará las manos

 

Las estadísticas seguirán como siempre

sin moverse  ni un rulo

 

El diario los andes no pronunciará mi nombre

tampoco el arzobispo

pero ya no me importa

 

Esa noche escucharé nuevos ruidos

y mientras me acomodo

 

y conozco el barrio

alguien dirá para sí

mientras chupa unos mates

“por fin se murió

         este viejo de mierda”

 

EL TIGRE

                                                            ¿Qué hiciste de aquel tigre?

                                                                                                                  Juan Gelman

Ha crecido

Tiene más de diez rayas en su lomo

ya no lo engañan los granitos

ni la leche tibia de su madre

La mirada

se le ha vuelto profunda como un árbol

Sube a otras ramas

come otras carnes

sueña otros sueños

Ha crecido

Mató lo que tenía que matar

profetas falsos como billetes de ocho pesos

camaleones de lengua larga

ratas del zanjón

burócratas con sífilis

mujeres de cuatro pechos

Su abrazo es montaña

te quiebra la columna

o te llena de pájaros el pecho

Ya no lo lleno con caramelos

y las historias de la noche le aburren

Ha crecido

Le estoy buscando nueva comida

y un sol distinto

PROGRAMA DE RADIO NACIONAL

Este programa sobre Negradas, de radio Nacional, lo hicimos junto a Etelvina Flores, Irma Loyola y el Presidente de la Biblioteca P. Arce Alfredo Verzi

Aquí podés escuchar música de Negros, poesías recitadas en vivo  y algunas reflexiones sobre la africaneidad en América, en nuestra historia y en nuestro presente

http://dl.dropbox.com/u/80957743/biblioteca%20popular%20pedro%20arce%2025-5-12.mp3

No me pidas que me muera contigo

Estos escritos nacieron de acompañar a mi padre en su proceso de enfermedad, decadencia y muerte.

 Fueron paridos con dolor, con angustia, con cariño y los he conservado casi tal cual salieron,  salvo algunas pequeñas correcciones.

 Nunca me animé a mostrárselos, aunque él sabía que yo le había dedicado determinados poemas.

 Algunos tienen fecha, otros no, de todas maneras he respetado un riguroso orden cronológico.

Más allá de mi historia personal estas palabras son una reflexión sobre los sentimientos que nos despiertan la muerte y el desafío de quedarnos vivos

Link para bajar el libro

https://www.dropbox.com/s/e8hu2096mqm8hlf/No%20me%20pidas%20que%20me%20muera%20contigo.pdf